Cuando sólo tenía 6 años, sentí el dolor por primera vez.
No estoy hablando de cualquier tipo de dolor como cuando un niño pequeño se cae y llora, estoy hablando de dolor real.
El dolor que sientes cuando alguien te abandona o cuando a alguien simplemente no le importas.
Cuando tenía 7 años, envidiaba a otros niños.
No estaba celosa de su ropa o de sus lápices perfectos, de sus brillantes bolsos rosas de Barbie o de sus pegatinas de purpurina, sino de su verdadera felicidad.
Sentía celos cada vez que corrían hacia su padre cuando venía a recogerlos al colegio.
Envidiaba cada abrazo que recibían y cada "golpecito" en el hombro cuando sacaban sobresaliente en los deberes.
Estaba celosa de su libertad y de que no tuvieran que fingir que todo iba bien, porque para ellos sí.
Cuando tenía 9 años, vi a mi padre borracho por primera vez.
Recuerdo que pensaba que era zumo de manzana.
Dábamos largos paseos y luego íbamos a algún bar; él siempre decía que necesitaba descansar y pedía una cerveza.
No sé por qué, pero siempre pensé que bebía zumo de manzana.
Ser hija de un alcohólico me destrozó, pero también me hizo más fuerte
Yo quería beber lo mismo que él, así que me pedía un zumo de manzana y sólo con sentarme a su lado y bebérmelo, me sentía feliz.
Cuando tenía 10 años, mi padre me gritó.
Empezó a llegar a casa muy tarde.
Nuestros paseos ya no le interesaban, así que me sustituyó por unas extrañas personas altas con largas barbas.
No podía entender a mi madre, pero sentía su dolor.
Durante el día estaba oculto, pero por la noche se propagaba como un virus. Todos lo sentimos.
En nuestra casa, las noches estaban vivas y llenas de peleas, palabras y gritos de mis padres.
Mi padre llegaba a casa a las 4 de la mañana, borracho, desordenado y sucio, y encendía la luz del pasillo, asegurándose de que todos supiéramos que estaba en casa.
Debíamos estar en nuestras camas, fingiendo que dormíamos.
Pero aquella noche de febrero, me desperté y fui al baño. Eran las 4 de la mañana y las luces estaban encendidas.
Me gritó por no estar en mi cama, sin saber que la ira en sus ojos crearía una imagen de él en mi cerebro que llevaría siempre conmigo.
Cuando tenía 14 años, mi padre nos abandonó por tercera vez.
Que se fuera siempre fue incierto, igual que su mente.
Nunca sabíamos qué haría a continuación, pero una cosa es segura: nos acostumbramos a que se fuera.
Nunca decía "adiós" cuando se iba. A veces, se iba cuando yo ni siquiera estaba en casa.
Esta vez, le estaba hablando de lo contenta que estaba de ir al instituto; me miró directamente a los ojos y me apretó la mano.
Así supe que no iba a verle en mucho tiempo.
A los 19 años me di cuenta de lo fuerte que soy en realidad.
A pesar de todo el dolor, mi padre me enseñó una cosa: a valorar los momentos, incluso los que crees que no son importantes.
Nunca sabes cuándo te van a arrebatar la presencia de alguien.
No tener a mi padre en mi vida me hizo darme cuenta y ver todo lo que tenía.
Hizo que todo y todos en mi vida fueran tan importantes.
Apreciaba cada momento de cada día que pasaba con mi madre y mis hermanos, y sigo haciéndolo.
Soy muy sensible y protectora con ellos.
El dolor me enseñó sobre la bondad, la humildad y el cuidado.
Me enseñó a dar las gracias por todo lo que tengo.
Me enseñó que no se puede elegir a un miembro de la familia, ni se le puede cambiar.
No puedes controlar cada movimiento o elección de alguien.
No puedes obligarte a odiar a alguien cuando no es así.
La batalla que creé dentro de mí, entre el dolor y el amor, siempre encontró una forma de iluminarme.
Me hizo fuerte, humilde y amable, cuando sólo quería ser joven.
Fui a la universidad y no conocía a nadie allí.
Estaba tan sola y la única persona en la que no podía dejar de pensar era mi padre.
Su ausencia me hizo mucho daño, me creó problemas de confianza y un muro emocional cada vez que alguien intentaba llegar a mí.
No tenía muchos novios y no sabía cómo querer a alguien, aunque lo intentaba.
Pero aprendí a quererme y a cuidarme.
Se lo agradeceré eternamente.
Cuando tenga mis propios hijos, les enseñaré lo que significa realmente el perdón.
Sé que dicen que las mujeres deben admirar a su padre cuando buscan al hombre con el que pasar su vida.
Pero no creo en "buscar" o "buscar".
Creo en la fe y en que un día alguien especial me cogerá de la mano mientras doy las gracias a mi padre por hacerme superar todo el drama y el dolor.
Dejaré que mi ser especial me mire a los ojos y me apriete la mano sabiendo que se quedará.
Algún día, cuando tenga mis propios hijos y sean lo suficientemente mayores, les diré que perdonar no es decir: "Te perdono".
El perdón es un proceso. Lleva tiempo y a veces dura toda la vida.
Perdonar no es elegir entre cosas y personas o tener miedo de perderlo todo.
El perdón es la fuerza para levantarse y seguir adelante. Es sostener la mano de la oscuridad sabiendo que tu corazón es luz.
Ahora, no puedo imaginar mi vida sin momentos que me derrumben, pero que sólo me han enseñado a levantarme y a ser más fuerte que nunca.
Estoy lleno de amor y paciencia; es todo lo que tengo para la gente que me rodea.
Hay pensamientos positivos y hay compasión y amor incondicional en mí por cada persona con la que perdí el contacto, me hizo daño o me abandonó.
Espero que en algún lugar del mundo mi padre lo sepa.
